Foran oss. Fazil Iskander. Nyheter fra forskjellige bergarter Iskander kveldsvei fb2

...På baksiden av kjøkkenet hang det kurvkatter, der kyllinger raste. Hvordan stinken tenkte på å skynde seg inn i disse kattene selv ble et hemmelig sted for meg. Jeg reiste meg på ryggen og kløvet egget. Jeg følte meg som en Bagdad-skurk og en heldig perlefisker på samme tid, jeg plukket opp skattene og knuste dem umiddelbart mot veggen. Her begynte kyllingene å skurre som vanlig. Livet virket meningsfylt og vakkert. Sunt vær, sunn mat – og jeg ble fylt med saft, som en vannmelon i en god, snøvannet by.

Jeg kjenner to bøker i hverdagen min: Mine Reads «The Headless Man» og William Shakespeares «Tragedies and Comediers». Den første boka imponerte meg. Navnene på heltene hørtes ut som lakrismusikk: Maurice the Mustanger, Louise Poindexter, kaptein Casius Colquhoun, El Coyote og, i all den spanske forfatterskapets prakt, Isidora Covarubi de Los Llanos.

"Forsett, kapteiner," sa Mustangen Maurice og pekte pistolen mot hans side.

Oi da! Vіn uten hode!

Dette er et mirakel! - nynnet kapteinen.

Jeg leste boken forfra og bakfra, fra baksiden til forsiden og frem og tilbake diagonalt.

Titka fortalte meg:

Hvis du tilfeldigvis går til elven, vil onkelen din gå galt og forsvinne for hele dagen.

Jeg dro aldri til dalen alene, men jeg er glad for at det ikke skjedde noe spesielt.

"Vel, du kan gå," sa jeg.

Det var nødvendig å fange alt. Etter å ha forlatt Komori, den store rudiy kachan kukuruji, pishov shukati yogo. Jeg kjenner ham i åkeren, de Arapka - det var navnet på eselet - som napper litt gress mellom maisstubbene.

Da de la merke til meg på avstand, løftet alle hodet: hva, sa han, er det fortsatt der? Omtrent hver episode snudde jeg ryggen til, tygget stingene bak hendene. De små jentene snakket til ham en etter en:

I. Divaku, hvorfor blir du så spent?

Arapka. Vi kjenner din list.

I. Mitt æresord, jeg passerer aksen, og det er alt.

Arapka. Vel, vel, la oss se. Hva har du i livet ditt?

Hva er jeg? Jeg vil mate grisen med mais, men nå kan jeg ikke se det.

Arapka. Og du vet, jeg ble beæret med denne kachan.

I. Men nei, nei!

Arapka. Skulle ønske jeg kunne prøve det!

ME: Jeg antar at det ikke er lett.

Arapka. jeg skal bare prøve...

MEG: Vel, ok. Så være det

Jeg sto allerede tre mil unna ham, og han rakk ut til meg med den hårete snuten, de mørke, mørke øynene med lange, sparsomme hyl. Han pustet varmt på hånden min og med en knitrende lyd ble det pumpet ut et helt korn. Gjennom åsryggen kastet jeg husken, som en børste, og gravde meg ned i det korte kruset med en eselmanke og satte meg på ryggen til Araptsa.

Hjemme salet jeg på ham, strakte et nøste under halen hans og festet det på baksiden av et tresete. Så begynte mennene å trekke i beltene, men eselet jukset og levde oppblåst, slik at beltene ikke presset. Jeg la imidlertid ikke merke til det og gled pinnen langs magen flere ganger, trykket på den med et kne og klemte tauet. Jeg bandt alt og alt på kjøkkenet. Jeg trengte en matbit. Tanten kuttet den kalde mamaligaen, smurte syrahen og helte en karaffel ny vin. Jeg prøvde å spise rolig og rolig. Så her går du, onkel, gjør deg klar for det lange løp. Jeg drakk to flasker vin. Det var søtt og kaldt, og det gjorde at tennene mine verket.

Sammen med tanten min la jeg to poser laget av geiteskinn på eselet. Et sted pleide de å vaske maispumpene, som brukes til å tette hullene i posene, for det er mye tid til det gode. Tanten advarte meg slik at jeg skulle være forsiktig i utforkjøringene, og sa til slutt:

Fortell Gerago, gi meg mer mais, men ikke.

... Det tok tre kilometer å gå i jevn bekk, så begynte nedstigningen.

Det lille eselet går på kryss og tvers av stingene, og snubler av og til, for tilfeldig å rive opp en haug med tørt gress eller et falt blad. På de fornærmede sidene lå maskene som brune hårete blader og treaktige erter. Eselet med sine myke lepper, hovne lepper, snappet bladene av de delte ertene, og i bladene til de hårete ertene er det en fyldig, bitter smak, hvis den er tørr.

Plutselig kom stingen til Tyutyunovs plantasje. Tyutyun hadde vært ødelagt i lang tid, og nakne stengler ble slettet fra bakken, på samme måte som piler som skjøt ned i bakken. På toppen av skinnstilken var det en fjærdrakt av små, umodne blader. Jeg begynte å trekke stilkene fra bakken og kaste dem bort som en liste. Etter å ha beskrevet en bue, sprutet stinken her foran. Når en av dem faller som et esel, slår eselet ut og løper bort, rister vilt på hodet og sparker bakbena. Jeg begynner å bli hårete. Hvis du tar med et esel med en last med bagasje, vil du sannsynligvis ikke kunne komme deg gjennom det alene. Jeg prøvde å innhente ham, løp rundt ham og syet kjærlig over feltet. Det var vanskelig å løpe, føttene mine satt fast i den myke jorden, og de tørre stilkene på treet pisket smertefullt mot ansiktet mitt. Nareshti Arapka stammet selv. Han så fredelig på meg og lot meg gå.

Jeg vil gå forsiktig. Så ja! Den ene sekken falt på nakken min, den andre gikk helt i bakken og hvilte på ryggstøtten. Det hengende nøstet ble revet, og sneglene hang på setets skadde sider.

For å sikre sekkene skikkelig, var det nødvendig å løfte dem, stramme spolene som hadde løsnet og feste posene på salen igjen. Men det var utenfor min makt å løfte dem alene. Jeg prøvde å plante V_slyuk. Jeg presset på nakken, prøvde å slå ham, men eselet gjorde motstand, og da jeg slo ham, skiftet jeg bare fra fot til fot og løftet ørene i sjokk. Så krøp jeg under posen og presset og presset den på eselets rygg. Nå har snellene blitt tunge, og jeg festet dem på salen igjen. Så tok han posen fra ryggen og tok riktig posisjon. Jeg laget det samme med en annen veske. Jeg løste det hengende nøstet, knyttet de frynsete endene til en knute, tråkket på en av dem, trakk nøstet med begge hender, slik at nøstet ikke ble løsnet. Skyv nøstet under tuppen av halen, fest det godt til setet slik at det ikke trekker foran. Aje begynner snart nedstigningen.

Jeg følte meg varm, og etter å ha dratt på meg onkelens vatterte jakke, ble jeg dyppet i det varme lyset.

Da vi kom inn i kastanjeskogen ble det dystert, føttene våre tråkket lydløst på de grå stingene. Jeg tråkket på de brune kastanjebladene, raket dem med foten for å finne kastanjene.

Kastanjene begynte å vokse vilt. Stanken var brun, stor og merkbart viktig. Jeg begynte å spise dem, men det var flere kastanjer, så jeg kunne spise dem på farten, så jeg ville fylle hodet med grøt, og spise dem senere når jeg dro. Tiår med kastanjer lå i nakne bokser, lik små malmer av pinnsvin. Jeg tok forsiktig slike bokser fra hånden for ikke å bli stukket, plasserte dem på steinen og knuste dem. To store kastanjer og en liten ble høstet fra dem. Jeg la de store i geléen, og kastet ut de små.

Eselet var fortsatt våkent. Han pinket bladene med leppene sine, fant kastanjer og deres, mens han flirte tennene morsomt. Akkurat da jeg skulle gå videre, raste Arapka. Hva har ikke skjedd ennå! Jeg gikk så langt han kunne og slo ham med en skje. Arapka skalv, men reiste seg ikke. Jeg kan ikke engang få nok av å slå ham flere ganger. I møte med et hudslag, skalv eselet ynkelig, logret med ørene og prøvde å reise seg, men klarte det ikke. Jeg ble sint og slo ham av all kraft. Den tørre neglen brakk med en sprekk, og den ene enden døde. Arapka lot den ligge. Jeg kastet neglen og var lei av det hele.

Det var stille. Her, langt, langt bak porten og bak det bratte juvet, bruste elva. Av og til rasler vinden tørre løv. Jeg følte meg forvirret, så redd. Jeg hørte folks rykter om ekorn og bjørner og begynte å lete etter et tre der jeg kunne klatre i tilfelle udyret dukket opp.

Jeg prøvde å sove for å avverge frykten, men den viste seg å være falsk, og jeg låste den. Skaden er blitt enda verre. Jeg kjente en prikking i halsen og ville gråte.

Kanskje jeg ville ha grått, men Arapka krøp ukontrollert, etter å ha gjettet alt, og begynte raskt å skjelve med et sting. Jeg slo meg umiddelbart til ro og skyndte meg etter ham.

Fyren sto misfornøyd ned, og vi gikk ut til kanten.

I sin skikkelse traff han gurkit-elvene. Fra stjernen kunne man tydelig se fjellene, bladverket på toppene og til og med under bakkene og bunnen. De små bygningene i den greske landsbyen ble formørket av skhyloma.

Mayzhe fra den raske snappen, sprutet over skinnhyllen, falt stingen godt ned. Hjørnet av gaten utvidet seg til størrelsen på et lite torg. Jeg lente meg på en av dem, testet bakken forsiktig med foten og gravde hånden bak et skjevt tre, og så på kanten. Den slette veggen, alt laget av hvit sfærisk stein, gikk ned omtrent en halv kilometer. Der, klirrende som en tømmerkvist, glitret elva, stående på en heller. Det virket utrolig ovenfra at den var så liten og laget en så ekkel lyd.

Nedover, jeg, som et esel, sidelengs, og legger høyre ben frem og venstre ben, som om jeg hadde grepet rettighetene mine. Bena mine ble raskt slitne og begynte å skjelve. Jeg ønsket å gi etter for kraften som trakk meg fremover, men jeg visste at hvis jeg øker tempoet, vil jeg ikke gå tilbake og falle ned.

På utrygge steder tok jeg tak i halen til alle, en lyd som ikke hadde dukket opp på så lenge. Først da de begynte å gå mer forsiktig, skjønte de at folk stolte på deg med livet sitt.

Vi kom ned i en fart. Nå gikk vi langs en opptråkket sti. Det ble enkelt og innbydende. Det var umulig å bare krysse elven, og deretter dalen. Eselet tråkket fryktelig på det ujevne bakken, og så råtnet dekkene på byen. Jeg tenkte at alle skapninger, inkludert katter, og spesielt hester, ikke liker og er redde for å gå på broen.

Nazustrich meni vyishov miroshnik Gerago.

Vil ha gyaldi! - Jeg hilste på ham på tyrkisk, og understreket at jeg ikke la merke til undringen hans.

Safa gyaldi! – Miroshnik gliste.

Denne delen av Abkhasia er bebodd av virmens, georgiere, grekere og abkhasiere. Snakk om den russiske og tyrkiske stanken seg imellom.

Gerago bandt eselet rundt dørene, tok fornærmelsen fra posene og bar dem lett inn i midten på de løftede armene. Jeg ønsket å fjerne sitteren fra Arapka, men jeg trodde at eselryggen var våt og jeg kunne bli forkjølet hvis jeg bare løsnet selen.

I nærheten av elven brant det mye ild på jordbunnen. Chavunen, som sto på bålet, fikk vann oppvarmet. Kanskje Gerago gjorde seg klar til å lage mamaliga. Når jeg tenkte på mamaliga, følte jeg meg sulten og drømte om kastanjer. Jeg behandlet Gerago og begynte å smøre meg. Mølleren tygget ikke kastanjene med tennene, men presset skinnet og den allerede rensede kjernen inn i munnen med fingrene. Jeg prøvde å rive huden på kastanjen med fingrene, men det fungerte ikke.

Gerago var en småhjertet person. Mens vi satt i mørket og sov bare som hjemme.

Etter å ha gitt opp svaret, nikket han og lukket. Han ble respektert av døve, han ble ikke snakket så mye til, og selv gikk han seg bort i Rozmova. Jeg tenkte: «Kanskje han ikke er døv i det hele tatt, men det er bare støyende midt i blinken, og han må rope?» Jeg ville sjekke gjetningen min på nytt, og jeg sa stille:

Onkel Gerago...

Mølleren rettet opp bålet og rynket pannen på Dima og snudde veden.

Onkel Gerago! – sa jeg høyt. Jeg følte ikke Ale Miroshnik igjen.

Onkel Gerago!

Mølleren løftet hodet og så strengt på meg. Jeg følte meg forvirret og redd. Ale Gerago humret og senket hodet igjen. Jeg undret meg over utseendet ditt med en fortvilet panne og store vippede øyelokk under øyenbrynene som vokste, undret meg over dine sterke skuldre, over dine majestetiske knær, tett dekket med en soldats ridebukser. Gerago satt på ryggen og blåste ut brannen. Hver gang han senket hodet for å få vind, danset to små rikdommer i øynene hans.

Vi satt i bålet på viktige kastanjestokker. Etter å ha fylt røret, trakk Gerago ut hjørnene fra fordypningene, flyttet det til bunnen og satte inn røret. Så begynte han å respektere mamaliga i Chavuntsi. Skulderbladet, som han beundret, var i hånden hans som et leketøy, selv om det var av ekstraordinær størrelse. Da Gerago snudde den, trakk skjorteermet seg opp og avslørte det store håndleddet hans. Jeg trakk ham ned med min, og min kraftige hånd virket ondskapsløst tynn og tynn. Jeg bøyde hånden og gned kjøttet. Det ga meg litt sinnsro: Kjødet er ikke svakt.

Jeg spiste varm mamaliga med bekmez, vasket ned med surmelk. Bekmez, brygget av eplejuice, tykk og velduftende, som honning.

Etter å ha spist ferdig satte jeg meg ned på sofaen og lente ryggen mot maissekkene. Gerago besøkte vyishov, og zhoren begynte å spinne raskere. Regnet fra under steinen falt nå oftere, og blomsten, som kastet bort rikdommen i synet, ble fortært som gull. Jeg skjønte at soppen hadde sluppet inn mer vann. For å være sikker på at maisen ikke ble for grovmalt la jeg hånden i skuffen og skrev inn maismelet. Det var varmt, til og med varmt, og malt akkurat som nødvendig. Jeg hang tilbake og håndhilste.

Gerago dro, lett og forsiktig løftet en pose til og snorket ved bunkeren.

"Snart nå," tenkte jeg. Triks-spor-spor-spor, triks-spor-spor-spor... - melkehjulet bråket. Det gikk opp for meg at denne støyen ville minne noen jeg kjente om en sang. Da jeg begynte å synge den, følte jeg at hjulet slo ut den samme melodien. Og selv om jeg hadde gjettet en sang, kunne huden min synges til lyden av møllen.

Det var hyggelig å sitte i bålet, undre seg over Gerago, over bålet, over zhurniv, over skjeggstrengen som fløy bak ham. En stille varme spredte seg gjennom kroppen min, jeg tenkte på alt godt. Jeg innså at jeg elsker Gerago, tanten min, eselet mitt og alle i verden, og alle elsker meg også. Jeg tenkte fortsatt på hvem jeg skal bli hvis jeg blir stor. Helt fra begynnelsen ønsket jeg å være like stor og sterk som Gerago, så det ville være så enkelt og vakkert å løfte opp alle slags bjørner, la dem fly fortere og raskere.

Da tenkte jeg, hva ville være bedre enn å være sjåfør? Vel, jeg har endelig innsett at det er best å være projeksjonist: du kan beundre bildene selv og vise dem til alle.

Jeg gjettet på projeksjonisten Valiko. En gang kom elven til bygda vår. Før hun viste filmen, gikk Valiko til noen for å få "brød og salt", drakk litt te og lot bildet gå til spille. Ellers ville det skje at han ville legge seg helt, og i stedet ville mekanikeren jobbe. Og likevel så jeg ikke på noen, fordi filmer på fjellet er veldig sjeldne. For hva... Ale Valiko er helt nahabniv. Kom nylig med klesskifte. Alle fant ut og dro til rett sted. De samlet seg nær gårdsplassen, hengte to spredere på veggen og brakte ut lava. De sjekker og sjekker, men Valiko er fortsatt stille. Og hva? Det viser seg at han dro til utkanten av landsbyen for moro skyld. Eieren av standen ønsker å skryte av den utrolige banketten og vise en film. Tråden ble snudd hele dagen lang, og toast ble nippet mellom bitene og vin ble nippet fra hornet. Stedet ble hedret og gjentatt flere ganger. Moroa var stor. Lederen for den kollektive høyskolen ble sint og ga ikke hester til filmskaperne dagen etter.

"Ta filmen på deg selv," sa han.

Valiko er også sint og selvsikker:

Føttene mine vil ikke lenger være i denne dritten! Jeg planlegger og holder meg til det.

Siden den gang har det ikke vært malerier i landsbyen.

...Når all maisen er malt, har Gerago samlet nag og er nå kraftig fylt med mel og helles ut av hirsen. Han strammet raskt til linningen og bandt Arapka på. Jeg la merke til at eselet lever uten å prøve å blåse opp hvis Gerago har bundet omkretsen. Og hvis du har slikket bjørnene, vil du bøye deg ned - kanskje du blir redd for den majestetiske bjørnen.

«Skynd deg,» sa Gerago farvel. - Det er som om jeg ikke hadde tatt deg i det hele tatt i alder.

Jeg sydde raskt, og eselet strikket foran, banket forsiktig på hovene og rev av bagasjen. Jeg satte føttene på vikory og skinn, stein. Det er en bratt stigning, kom deg ut, og himmelen stiger ved utgangene. Jeg tenkte på hvordan vi i morgen på skolen skal lære at jeg selv gikk til landsbyen. Da skjønte jeg at det plutselig var hellig og alle skulle gå på skolen. Guttene har vokst opp med bryting, steinkasting og fotball. Jeg må få tanten min til å gå, så hun kan sy en ny rød skjorte snart, ellers legger hun den inn i dag. Det er lett å ta på seg en ny skjorte, men det er rett og slett for vanskelig å gjøre. Det er veldig rent og helt rent, og det er merket.

Men det er fortsatt akseptabelt.

Da jeg nådde den bratteste stigningen hadde solen allerede gått ned bak fjellet, men fortsatt forgylt toppen av de fjerne fjellryggene.

Her, på åsene, blåste det en frisk, ettertenksom vind.

De begynte å tenke. Etter å ha hvilt, beveget eselet seg raskere, og jeg tok nå igjen bak ham. Arapka visste: Så snart han kommer hjem, vil han raskere kvitte seg med bagasjen. Før det var jeg redd for mørket. Der vi nå hadde gått, var det allerede helt mørkt. Isen var hvit, stingene danset mer og mer, og fra tid til annen virket det som om de ville snike seg bak dem. Jeg så raskt rundt for å se hvem som snek seg rundt og hoppet bak et tre.

Ikke langt fra hytta i mørket skrudde jeg ut av lyset og gikk en tur. Tse dyadko ishov nazustrich. Da vi kom fra Arapka, ofret vi veien og bommet på ledelsen.

Hvordan går det med Gerago? - etter å ha sovet onkelen min.

"Alt er bra," bekreftet jeg.

Da de kom til fronten, løp hunden frem med en bjeff, og etter å ha gjenkjent sin egen, hylte han lykkelig og begynte å børste og sirkle rundt meg og Arapka. Jeg bandt eselet opp til verandaen og opp til boden. Min tante, som sto utenfor døren, kysset meg og sa:

Og jeg skremte ut her og tenkte at jeg tullet med deg.

Hva kunne ha skjedd? – sa jeg og vendte meg bort fra hennes hengivenhet.

Jeg vil brenne og strekke bena. Det var en søt stank av lakris foran dem, og det var deilig å sitte sånn i bålet, uten å kollapse, og vite at det ikke var nødvendig å gå noe annet sted. Jeg kjente onkelen sveve ved døren og skrangle med munnen. Gå til boden, heng lektaren, ta posene og legg dem på lavaen på verandaen. Så ropte han på eselet slik at han sto stille, dro av setet og kastet det på lavaen. Så tørket han svetten fra ryggen med en gancher, så dyttet han bort hunden slik at beina snurret. Hun begynte å hyle, og bjeffet umiddelbart ut i mørket for å vise at hun ikke hadde dannet seg. Med det knirkende dørene kom fyren inn i rommet og tok med en haug med mais. Så går vinen ned, og eselet maler kornet lenge, skallene og de saftige tyggekornene.

Da jeg etter endt middag la meg ved sengen, drømte jeg at jeg var projeksjonist og viste et nytt bilde på musikkklubben. Så snart første del er over, er jeg trøtt og lei av å overlate til skolevenninnen min. Fortsatt på plass. "Jeg ser på filmen," sa jeg til deg. Vin gliste og ristet på hodet: "Vel, du lyver!" Tilsynelatende sant er jeg selv beleiret av tim, som om jeg hadde delt meg i to. Den ene viste bildet, og den andre undret seg. Og jeg er den eneste i hele klubben som vet at projeksjonisten og jeg er én person. Jeg gikk bort til projeksjonisten og innså bakfra at han ikke kjente meg igjen, og sa: Her er jeg. Mekanikeren var så spent at ingen ville tro meg. Og så dukket plutselig hodet til kollektivarbeideren opp og ropte til mekanikeren: "Er du her igjen?" Det ble umiddelbart likt Valiko. "Føttene mine vil ikke være her!" - Når det er sagt til klubben...

Vrantz, hvis jeg gled først, at jeg hadde blitt full, - hang den nye røde skjorten på baksiden av sengen min. Kanskje tanten min sydde den om natten mens jeg sov.

Iskander, Fazil Abdulovich(F. 1929), russisk forfatter. Født 6. januar 1929 i Sukhumi. Far, en iraner født i 1938, ble utvist fra USSR, en gutt fra slektninger på morens (Abkhaz) linje. Etter å ha gått inn i Moskva biblioteksinstitutt, overførte han i 1951 til det litterære instituttet. A.M. Gorky (ferdig i 1954). Tidligere litterær bidragsyter til avisene "Bryansky Komsomolets" (1954–1955) og "Kurska Pravda" (1955–1956). Etter å ha begynt å få venner i 1952. Fra 1956 til begynnelsen av 1990-tallet bodde Rokiv i Sukhumi, jobbet i Abkhaz State Publishing House, og publiserte regelmessig verk i magasinet "Literary Abkhazia"; Etter å ha utgitt bøkene om toppene av fjelltoppene (1957), The Kindness of the Earth (1959), Green Boards (1960), Children of the Black Sea (1961), Youth of the Sea (1964). Siden slutten av 1950-tallet har V.P. Aksenov, O.G. Chukhontsev og andre også publisert i magasinene "Yunist", "Tizhden" og "Novyi Svit", som har snakket om historiene til Piven, Revelation about the Sea, Borzhniki, My onkel har de beste reglene (samlinger av The Thirteenth Labour of Hercules, Defense of the Plid, lovbrudd fra 1966 og så videre), der han har vist seg å være en mester i fargerike satiriske malerier og etnografisk arbeid.

Mittevs store popularitet ble brakt til Iskander av historien om Suzir Kozlotur (1966) – en ny humor og grotesk historie om et typisk fenomen i Radian-timen, djevelens «innvielse». Abkhaz-landsbyen ble beordret til å drive oppdrett av geiter med urokser for avl av denne ekstremt produktive rasen. "Det er gjort bra, men ikke for vår kollektive stat" - denne formelen med forsiktig og fast støtte i møte med det uinformerte og ødeleggende "eksperimentet" har blitt falsk. I historien vises en sammensmeltning av lysstyrke som er karakteristisk for Iskander, med presis referanse til nasjonalkarakteren, litterær etnografi, en rik komisk palett (fra mild humor til nådeløs sarkasme), "kammer"-lyrikk og sosiopolitisk vikrittya, dualiteten av "Esopisk levende språk" er forstyrrende og mange verk av Iskander, skrevet i navnet (eller i tillegg introduserer bildet) av Sandro, en folkehelt, en gammel og ung mann på samme tid. Den sentrale av dem er romanen av Sandro Z Chegema (1973-1988, Vis. View. 1989), lageret er lagret av den fragmentariske, valpen Zho Zi 1966 (en -nominell Vovidannya, onkel Sandro I Pastukh Kunta, Chegemski Plinka , hyrde Makhaz TA), der hovedpersonen hevder å være en rolle som ligner på bildene til Till Eulenspiegel og Khoja Nasreddin - en modig mann og en vismann, en representant for nasjonalkarakteren og populær "frondy", og historien av landet og i det - Abkhaz-folket overføres gjennom prisme av øynene hans livo-buede spray (spesielt merkbar her Belshazzar, hvor han betro heltene groteske parodiske bilder av Stalin, Kalinin, Beriya og andre). Problemet med den katastrofale atskillelsen av den patriarkalske verdenen til den nasjonale "utkanten" og den radianske "metropolen" fra deres politiske og økonomiske diktater dukker også opp blant "barna" som har forstått, i likhet med all kreativiteten til Iskander, autob Iografisk memoar. motiver, historier og historier om Chika (inkludert . Zakhist Chika, 1983), i beviset Cob, Ørretfiske i øvre Kodor, som ropte fra noen kritikere om å oppfordre til en oppfordring til nasjonalisme, På en sommerdag, Leaf, Zustrich på toget, Poor demagogue (alle 1969) er så nostalgisk Den dystre ungdommen er lys (1990), romanen Lyudina og omgivelsene (1992–1993), anmeldelse av Sofichka (1995).

Metaforisk nakenhet, i sjelen og stilistikken til lysdystopien fra 1900-tallet. (E.I. Zamyatin, O. Huxley, J. Orwell), ser vi den filosofiske og politiske historien om Iskander Rabbits and Boas (1982, USA; 1987, Moskva), der makten holdes av diktatoren Great Python og utvikler seg , på den ene siden, med slangeeterne, og på den andre - med ulven, med deres konges velsignelse, som går foran dem på huden av kaniner og ordløse robotrør, merket med en kraftig satire i alle sine baller, så egnet for en slik unaturlig og kannibalistisk "spenningsavtale" En forfatter fra den velkjente Shirokoloby tar til orde for sin egen form for protest (frihet til selvdestruksjon som svar på Primus død).

Alvoret i en spesifikk psykologisk analyse av denne moralske atmosfæren i alt ekteskap gjenspeiles i Iskanders historie The Sea Scorpion (1977), og historien The Little Giant of Great Sex (1979, filmet). Kriminaliseringen og den faktiske dehumaniseringen av ekteskapet av "overvant sosialisme" avsløres av forfatteren i sosiopsykologiske og beskrivende betydninger, der plottskarpheten til detektivhistorien avsløres av Bartender Adgur і Chegemskaya Carmen (oppdaget i 1986; bred popularitet begynte å bli screenet9) kunnskapskrise og tap av illusjoner om det postmoderne samfunnet - i historier Pshada (1993), How does that American think about Russia (1997).

Iskander hedrer lavprestisje innenlandske og utenlandske litterære priser.

Iskander Fazil Abdulovich Russland, 03.06.1929 Født den 6. februar 1929 i nærheten av Sukhumi under hennes navn. Etter å ha uteksaminert fra videregående skole, etter å ha tilegnet seg bibliotekkunnskap. På 1950-tallet ankom Iskander Moskva, gikk inn i det litterære instituttet, som han ble uteksaminert fra i 1954. Allerede begynte studentmassen å samarbeide (første publikasjoner i 1952). Skriv vers. Jobber som journalist i Kursk, deretter i Bryansk. 1959 - redaktør i Abkhaz-grenen av Derzhvidava. De første fullførte samlingene - Georgian Stitches (1957), The Kindness of the Earth (1959), Green Boards (1960) og andre - fanger kritikernes gode anmeldelser og lesernes verdsettelse. Siden 1962 begynte magasinet Yunist og Tyzhden å publisere. Født i 1966 Fra disse beretningene velger forfatteren den første boken om skogvern. Imidlertid ga utgivelsen av Suzir Kozlotur (1966) ham stor popularitet. Varmen ble skjerpet av historien: On a Summer Day (1969), The Tree of Childhood (1970). Av spesiell interesse for hans kreativitet er syklusen av noveller av Sandro iz Chegem (1973). I 1979 publiserte Iskander satiren Little Giant of Great Sex for Metropol. Iskanders peru er basert på barns bekjennelser – Chikas dag (1971) og Chikas Zahist (1983), som dannet grunnlaget for boken Chikas barndom (1993). I 1982, i magasinet Youth, skrev forfatteren: Kaniner og boas, som oppnådde enestående suksess. I 1987 ga familien ut boken Vershiv Ways; 1990 - historien The People's Station; i 1991 - en bok om journalistikk Sing and Tsars; i 1993 – Topper og roman Lyudina og disse omgivelsene. I 1995 publiserte magasinet Prapor historien Sofichka. F.

Siden jeg var barn har folk ikke elsket meg. Jeg husker ikke hvorfor det hele startet, men selv om krigsånden startet her, kunne det ikke ha skjedd uten blodsutgytelse.

Den sommeren bodde jeg hos slektningene mine i en av landsbyene i Abkhasia. Hele familien – mor, to voksne døtre, to voksne barn – gikk tidlig på jobb: noen for å luke mais, noen for å luke mais. Jeg er fortapt alene. Bindingene mine var lette og aksepterende. Jeg er forpliktet til å skjemme bort de små geitene (en god bunt erteskudd for å rasle bladene), ta med ferskvann fra dzherel før middag, og så se på standen. Det var ikke noe spesielt å se etter, men det var nødvendig å rope av og til, slik at haukene skulle føle nærhet til mennesker og ikke angripe herskerens kyllinger. I bytte fikk jeg, som representant for den berømte britiske stammen, lov til å drikke et par ferske egg fra baksiden av kyllingen, noe jeg var motvillig og villig til å gjøre.

På baksiden av kjøkkenet hang det kurvkatter, der kyllinger raste. Hvordan stinken tenkte på å skynde seg inn i disse kattene selv ble et hemmelig sted for meg. Jeg reiste meg på ryggen og kløvet egget. Jeg følte meg som en Bagdad-skurk og en heldig perlefisker på samme tid, jeg plukket opp skattene og knuste dem umiddelbart mot veggen. Her begynte kyllingene å skurre som vanlig. Livet virket meningsfylt og vakkert. Sunt vær, sunn mat – og jeg ble fylt med saft, som en vannmelon i en god, snøvannet by.

"Vær forsiktig, kapteiner," sa Mustangen Maurice og pekte pistolen mot hans side.

Oi da! Vіn uten hode!

Dette er et mirakel! - nynnet kapteinen.

Jeg leste boken forfra og bakfra, fra baksiden til forsiden og frem og tilbake diagonalt.

Shakespeares tragedier viste seg å være mindre uforståelige og dumme. Komediens kjedsommelighet rettferdiggjorde virkelig forfatterens opptatthet av hans kreative arbeid. Jeg skjønner at det ikke er plagene som er i de kongelige domstolene, men de kongelige domstolene som er plaget av plagene.

Det lille huset vi bodde i, stående på bakken, blåst av vindene, tørt og bittert, som fersk bittersøt.

Bryst av svalereir fast under gesimsen på en liten terrasse. Svalene fløy raskt og nøyaktig inn på terrassen, galopperende, flagrende med rede, og etter å ha fullført sine plikter, trakk de grådige, støyende småfuglene mot dem uten å vingle. Hennes uforsiktighet kunne ha blitt enda mer forverret av farens uoppmerksomhet. En gang, etter å ha gitt mat til ungene, satt svalen, etter å ha kastet inn sine små, på kanten av reiret. Kroppen er urokkelig, og bare hodet snur seg forsiktig på alle kanter. Mit - og der, stirrende, faller, så snur den jevnt og nøyaktig rundt terrassen.

Kyllinger beitet fredelig på gården, pukler og kyllinger blomstret. Ale demoner knivstukket sov ikke. Uberørt av vaktskrikene mine, dukket det plutselig opp en hauk. Nå dykket, nå på ugresset, for å blotte, spyttet han opp krøllen, med tunge, møysommelige bølger, de bevingede vingene fikk høyde og beveget seg helt bort i skogen. Dette var et grådig syn, og noen ganger lot jeg ham frivillig synge og til og med skrike for å rense samvittigheten. Stillingen til den krøllete kvinnen som bar hauken uttrykte tristhet og dårlig ydmykhet. Så fort jeg plutselig lagde lyd, bommet hauken eller kastet skatten min på flua. I slike anfall har vi sett Kurchat her i buskene, skjellsjokkert av frykt, med glaserte øyne.

«Ikke vær en loafer,» sa en av brødrene mine, og løftet muntert opp hodet mitt og førte meg til kjøkkenet.

Lederen for røykeriket var den majestetiske Rudy Piven. Selvtilfredshet, rik og tilgjengelig, som en lignende despot. Noen dager etter at jeg dukket opp, ble det klart at han hatet meg og ikke lenger var ute etter drivkraften til åpent å holde kjeft. Kanskje, etter å ha lagt merke til at jeg spiser egg, reflekterte dette hans egenkjærlighet. Hvorfor var min uforsiktighet på tidspunktet for angrepet av haukene? Jeg tror at begge hadde noe annet i tankene, og som svar på ideen hans dukket det opp en person som prøvde å dele kontrollen over kyllingene med ham. Som despot kunne han ikke tolerere det.

Jeg innså at vi ikke kunne stoppe doblingen på lenge, og da jeg forberedte meg på neste kamp, begynte jeg å undre meg over den neste.

Sangen kunne ikke sees i sin spesielle godhet. I løpet av timen fløy hauker, høner og kyllinger, klukkende og skrikende, i forskjellige fargede briser på alle kanter, en av dem gikk tapt i gården og skrek sint og prøvde å gjenopprette orden i deres fryktelige harem. Du prøvde å finne en haug med sprø digler fra fuglen å fly; Akk, fragmentene til han som gikk, vi kunne ikke hamle opp med den som fløy, men han taklet tom bravader.

Kall ham beite på gårdsplassen i byen blant to eller tre favoritter, ikke la andre kyllinger ute av syne. I en time, etter å ha strukket ut nakken, så jeg på himmelen: hvorfor er du ikke trygg?

Vepsen vandret over tunet i skyggen av en utvidende fugl, eller kråka til en kråke kvekket; Kyllingene lytter ivrig, noen ganger løper de, og de leter rundt på stedet. Oftest var det Milks angst, men også på grunn av nervøs spenning, undertrykte viljen hennes og insisterte på konstant orden.

Raker jorden med senepoter, finner noen ganger alle slags veslinger og kaller kyllinger til banketten med høye rop.

Mens avtrekkeren, som kom opp, hakket på funnet hans, klarte han å komme seg rundt det flere ganger, den fremstøtende vingen og ganen kvalt av nedgravningen. Hele saken endte med vold. Kyllingen ble ødelagt, prøvde å komme til deg og forstå hva som hadde skjedd, og så seg rundt så godt den kunne.

Som om avtrekkeren ikke var den samme som den burde vært denne gangen, blokkerte han funnet eller trakk avtrekkeren og fortsatte å ringe sin nye kokhan med en høy, buldrende lyd. Oftest var det en veldig hvit kylling, tynn, som en kylling. Hun gikk forsiktig bort til ham, trakk ut nakken og tok rolig opp funnet og la i vei uten å vise tegn til tegn.

Fomlet med de viktige labbene sine, løp han desperat etter henne, og husket det stygge i stillingen sin, fortsatte å løpe og prøvde å bevare soliditeten mens han gikk. Det var umulig for meg å innhente ham, og han sto der, nølende, nølende og så skjevt på siden min og presset på at ingenting var tapt, og reisen var av liten betydning i seg selv.

Blant annet ble ofte samtaler for å bli venner alvorlig lurt. Det var ingenting å nebbe, og kyllingene visste om det, men de ble sviktet av konas sta.

Hver dag blir du mer og mer full. Så snart jeg krysset over, løp han etter meg hver time for å teste motet mitt. Da jeg kjente at frosten bitet meg i ryggen, stoppet jeg fortsatt opp og lurte på hva som ville skje videre. Han stammet også og sjekket. Når tordenværet var lite nok til å hovne opp, hovnet det opp.

En dag, mens jeg spiste på kjøkkenet, gikk jeg ut og gikk gjennom dørene. Jeg kastet en haug med klær på mamaligaen, ale, kanskje, marno. Han hakket på utdelingen og gjorde det klart med alle blikkene sine at vi ikke kunne snakke om forsoning.

Det var ingenting å gjøre. Jeg svingte ilden min mot ham, bare kuttet den, dro gåsen på stedet og undret meg over de hatefulle øynene. Så jeg brente en ild på noen. Vaughn falt for ingenting. Han kuttet tennene og skyndte seg mot meg og uttalte forbannelser. Det varme malmbrystet av hat fløy mot meg. Jeg kom opp bak en krakk. Etter å ha truffet den, ropte de som en fallen drage. Yogos vinger, helt til de reiste seg, slo mot jordrammen, slo ut sagbladene og dyttet bena mine med kulden fra kampvinden.

Jeg endret plutselig posisjon og sto ved døren, gjemte meg bak en krakk, som en romer med et skjold.

Hver gang jeg gikk over døren, hoppet han på meg flere ganger. Plutselig, glødende, ba du, slik det virket for meg, at de ville hakke ut øyet mitt. Jeg dekket meg i det fjerne med en krakk, og da jeg slo den, falt jeg til bakken. De skitne hendene mine blødde, og den viktige avføringen min ble mer og mer trim. Det er bare ett forsvar i det.

Nok et angrep - og vingene fløy med en pressende bølge, traff ikke skjoldet mitt, men hvilte ubehagelig på det nye.

Jeg kastet krakken og gikk over terrassen og videre inn i rommet, og lukket dørene bak meg.

Brystet mitt summet som et telegrafstopp, blod rant nedover armene mine. Jeg sto og lyttet: Jeg ville synge om at de forbannede sangene skulle stå og slutte seg til døren. Så der går du. Etter omtrent en time kom de ut av dørene og begynte å gå langs terrassen, de svette pusten klikket søtt. Du klikket på meg i kampen, og jeg var også interessert i å se festningen bedre. Da han ble lei av å sjekke, krøp han sammen på rekkverket, muligens galet han.

Brødrene mine, etter å ha lært om kampen min med stubben, begynte å holde grusomme turneringer. Ingen av oss kunne nå det endelige målet; vi gikk i hagen og i mørket med klager.

På den kjøttfulle, som på størrelse med en tomat, kunne kammen til motstanderen min knapt merkes med et antall merker fra en kølle; Den buskete halen hans, som fosser, har tørket opp ganske mye, så selvoppfatningen hans så mer frekk ut.

Han hadde en ubehagelig lyd og en kråke, sett på rekkverket på terrassen rett under vinduet der jeg sov.

Nå føler jeg at jeg er på terrassen som om jeg er i et okkupert territorium.

Kampene fant sted på forskjellige steder: nær gårdsplassen, i byen, i hagen. Mens jeg klatret opp i et tre etter fiken eller epler, stod under det og tålmodig sjekket meg.

For å slå ham ut av håret, henga jeg meg til en massakre av triks. Så jeg begynte å forberede kyllingene. Hver gang jeg klikket på dem, var de heftige, og kyllingene dro gladelig. De hjalp meg ikke med min mentale helse. Her ble faktisk abstrakt propaganda lett forvirret av profittens virkelighet. Høsten av mais, mens jeg gurglet nær vinduet, overvant den forfedres delikatesse og familietradisjoner med tapper egglegging. For guds skyld, jeg var Pasha selv. De bebreidet ham sint, og stanken fortsatte, på en irriterende måte, uten å bli flau over deres svakhet, å tygge nebbene til maisen.

Det ser ut til at hvis tanten jobbet i byen, samlet vi oss med ham. På den tiden var jeg allerede en velprøvd og kaldblodig fighter. Jeg trakk ut klørne og holdt dem som en trefork, og presset stubben mot bakken etter en rekke nylige forsøk. Kroppen hans slo vilt, og gysingene hans, som et elektrisk støt, ble overført nedover kjeden.

Adelens galskap gjorde meg syk. Uten å gi slipp på køllen og ikke løsne grepet, var jeg stolt og etter å ha fått igjen pusten skjøt jeg på ham som en keeper på en ball. Jeg var i en posisjon til å klemme kalebassen min. Han kom med et kraftig vårbrøl og med et vingeslag i ansiktet og overdøvet meg på det ene øret. Frykt har tidoblet mitt mot. Jeg klemte kalebassen enda hardere. Den var senete og tykk, den skalv og sank i dalen min, og det virket som om jeg gned slangen. Med min andre hånd gikk jeg rundt labbene hans, klørne til pasuraen svermet, og prøvde å smøre kroppen hans og krasje inn i ham.

Øl til høyre er brutt opp. Jeg våknet, og et kvelende skrik hang i armene mine.

Hele timen lo brødrene av hverandre og så på oss bak gjerdet. Vel, det er bedre! Kraftige fryd av glede gjennomsyret meg. Det er sant, for forbrytelsen følte jeg godhetens gjerning. Uten forsoning med kampene til nitrochiene, hele skriket av hevngjerrig voldsomhet. Å slippe ham er å angripe, og det er ekstremt vanskelig å trimme ham.

Kast den over byen, sa tanten. Jeg gikk opp til gjerdet og ristet på det med mine steinede hender.

Faen! Vіn fløy selvfølgelig ikke over parkanen, men slo seg på en ny og spredte de viktige vingene. Etterpå stormet han mot meg. Det var nødvendig. Jeg skyndte meg frem, og fra mine bryster brøt ut det eldgamle brølende ropet fra barn som strømmet:

Vi må være så dårlige som mulig, eller så sterke vi kan være, slik at vi kan snu ryggen til fienden. Jeg tjente det ikke av vennlighet, men jeg betalte for det.

Mens jeg løp, kom de flere ganger over meg, snublet og falt. De samlet seg på meg, de rullet på meg, litt hese under den skjeve nesen. Kanskje han hadde knust ryggraden min, som en bror som hadde kommet opp uten å kaste ham inn i buskene med et sverdslag. Vi trodde at det ikke ville bli drap, ingen flere mennesker forlot hyttene, stille og forvirret.

Tante vasket sårene mine og sa:

Tilsynelatende vil du ikke kunne venne deg til det to ganger. I morgen skal vi smøre det.

Dagen etter begynte broren min og jeg å fange ham. Bidolakha følte seg dårlig. Den har dukket oss med glattheten til en struts. Etter å ha fløyet gjennom byen, svevet i buskene, fant de seg sammenklemt i kjelleren, hvor de fanget ham. Han har et klemt blikk i øynene, en anstrengt lege i øynene. Det virket som om de ville si til meg: «Så, de lurte deg. Dette var en ærlig menneskekrig, men for dens skyld sjekket jeg ikke for deg.» Jeg følte meg urolig, og jeg snudde meg bort. Broren min dro hodet mitt gjennom skinnen. Stinkkroppen ble barbert og begynte å slå, og vingene flakset krampaktig, vred seg, ville dekke til halsen, lydene skurret og blodet stivnet. Livet har blitt bekymringsløst og... kjedelig.

Middagen gikk imidlertid som en sjarm, og ertesausen satte en stopper for bitterheten i min utilfredse uro.

Nå forstår jeg at dette var en mirakuløs sang, men den ble ikke født på et øyeblikk. Tiden med all-out kamper er for lengst forbi, og kamp med mennesker har dukket opp på høyresiden.