Цитати квітової про душу. «Поезія та доля Цвєтаєвої

У своїх висловлюваннях вона була не менш поетичною, ніж у своїх віршах.

Марина Іванівна стала однією з найяскравіших, самобутніх та зухвалих поетес Срібного віку. Вона творила свої вірші не розумом, а душею. Письменництво було для неї не так професією, як необхідним засобом самовираження. За все непросте життя у Марини Цвєтаєвої накопичилося стільки відчайдушних почуттів і пекучих емоцій, що єдиним способом висловити це було надягти наболіле у віршовані та прозові рядки.

Перша збірка її віршів «Вечірній альбом» побачила світ, коли Цвєтаєвій тільки виповнилося 18. Вона випустила його за власний кошт. Перший крок на літературній ниві – і відразу виклик суспільству і традиціям, що склалися. У ті часи було прийнято, що серйозні поети спочатку публікують окремі вірші в журналах, а вже потім, знайшовши популярність, видають власні книги. Але Марина Іванівна ніколи не йшла за всіма, не підкорялася порядкам, яких не розуміла. Підкорялася вона лише з того, що відгукувалося в серці. Можливо, саме тому в її долі так багато крутих поворотів і трагічних моментів. Коли йдеш власною дорогою наперекір усьому – завжди ризикуєш.

Але вона не боялася все ставити на карту. Її гучний голос поета звучав навіть тоді, коли в країні почалася революція, коли бідність змусила її віддати до притулку дочок, і навіть коли вона сама була змушена слідом за чоловіком Сергієм Ефроном покинути Батьківщину. На неї обрушилося багато нещасть, але щоразу зусиллям волі вона долала їх. Болісно зачіпаючи струни душі, вони перетворювалися на пронизливу поезію або залишалися на сторінках особистого щоденника. Старшу дочку, Аріадну, Цвєтаєва встигла забрати з притулку, але молодша Ірина померла в його стінах. На еміграції у поетеси народився син Георгій, а в самої Марини Іванівни склалися дружні стосунки з літературними колами: вона друкувала свої вірші, займалася редактурою в журналах, спілкувалася з багатьма знаменитими російськими поетами, які також тікали з країни.

Марина Цвєтаєва з дочкою Аріадною

Однак у другій половині 30-х років нові трагічні події сталися у її житті. Чоловік виявився причетним до політичного вбивства і біг назад до СРСР. І у відносинах з дочкою у Цвєтаєвої стався серйозний розлад – Аріадна пішла з материнського будинку, а невдовзі також як батько повернулася на Батьківщину. Для Марини Іванівни це стало сильним ударом. На ній була відповідальність за маленького сина, в Європі назрівала війна, а поряд не залишилося тих людей, які могли б допомогти та підтримати.

Цвєтаєва приїжджає до СРСР, але полегшення це приносить. Навпаки, хмари ще більше згущуються над її головою. Практично відразу після повернення чоловіка та доньку заарештували, а Другу світова війна, що охопила вже всю Європу, підступала до кордонів Радянського Союзу. Вона вирушає із сином до Єлабуги. Готуватись до переїзду та укладати речі прийшов допомогти Борис Пастернак. Він приніс мотузку, щоб перев'язати валізу. Вона виявилася дуже міцною, і Пастернак навіть пожартував: «Верьовка все витримає, хоч вішайся». Він і не підозрював, що його слова виявляться пророчими – згодом йому передали, що саме на цьому злощасному мотузку Цвєтаєва і повісилася в Єлабузі. Навіть у найсильніших людей настає момент, коли остання крапляпереповнює чашу прикростей, які вони здатні винести.

Цвєтаєва не жила на користь, завжди витрачала себе без залишку. Кохання іноді звалювалося на неї, як сніг на голову. Навіть узи шлюбу не могли зупинити почуття, що раптово спалахнули. Вона кидалася у вир, ризикувала, була щаслива і нестерпно нещасна.

Інші казали: "Марина, так ніхто не робить!", А вона завжди відповідала: "А я - Хто!".

Ми вибрали найяскравіші цитати поетеси з її особистих щоденників, автобіографічних творів, листів та спогадів.

«Не можу – хоч убийте – щоб людина думала, що мені щось від неї потрібно. Мені кожен потрібний, бо я ненаситна. Але інші, найчастіше, навіть не голодні, звідси це вічно напружена увага: чи потрібна я?»

«Жінки люблять не чоловіків, а Любов, чоловіки – не Любов, а жінок. Жінки ніколи не зраджують. Чоловіки – завжди»

«Для повної узгодженості душ потрібна узгодженість дихання, бо що – дихання, як не ритм душі? Отже, щоб люди один одного розуміли, треба, щоб вони йшли чи лежали поряд»

Що ти можеш знати про мене, якщо ти зі мною не спав і не пив?!

«Улюблений» - театрально, «Коханець» - відверто, «Друг» - невизначено. Нелюбовна країна!

«Кожного разу, коли дізнаюся, що людина мене любить – дивуюся, не любить – дивуюсь, але найбільше дивуюсь, коли людина до мене байдужа»

«Перший любовний погляд – та найкоротша відстань між двома точками, та божественна пряма, якої немає другої»

«Перша перемога жінки над чоловіком – розповідь чоловіка про його любов до іншої. А остаточна її перемога – розповідь цієї іншої про свою любов до нього, про його любов до неї. Таємне стало явним, ваше кохання – моє. І доки цього немає, не можна спати спокійно»

«Безумство та гарне виховання: цілуватися на Ви»

«Любити – бачити людину такою, якою її задумав Бог і не здійснили батьки. Не любити – бачити людину такою, якою її здійснили батьки. Розлюбити – бачити замість нього: стіл, стілець»

«Слухай і пам'ятай: кожен, хто сміється з біди іншого - дурень чи негідник; найчастіше - і те, й інше... Коли людина впадає в халепу - це не смішно... Коли людину обливають помиями - це не смішно... Коли людині підставляють підніжку - це не смішно... Коли людину б'ють по обличчю - це підло. Такий сміх – гріх…»

«Дякую тим, хто мене любив, бо вони дали мені красу любити інших, і дякую тим, хто мене не любив, бо вони дали мені красу любити себе».

«Довго, довго, - з самого мого дитинства, відколи я пам'ятаю себе - мені здавалося, що я хочу, щоб мене любили. Тепер я знаю і кажу кожному: мені не потрібне кохання, мені потрібне розуміння. Для мене це – кохання. А те, що Ви називаєте любов'ю (жертви, вірність, ревнощі), бережіть для інших, для іншої – мені цього не потрібно»

«Людсько любити ми можемо іноді десятьох, любовно – багато – двох. Нелюдськи – завжди одного…»

«Почуття не потребує досвіду, воно заздалегідь знає, що приречено. Почутті нічого робити на периферії зримого, воно - у центрі, воно саме - центр. Почуттю нема чого шукати на дорогах, воно знає - що прийде і приведе - в себе»

«Я вас більше не люблю. Нічого не трапилося, - життя сталося. Я не думаю про Вас ні вранці, прокидаючись, ні вночі, засинаючи, ні на вулиці, ні під музику – ніколи. Якби Ви покохали іншу жінку, я б усміхнулася - з зарозумілим розчуленням - і задумалася - з цікавістю - про Вас та про неї. Я – вийшла з гри.»

«О, Боже мій, а кажуть, що нема душі! А що в мене зараз болить? - Не зуб, не голова, не рука, не груди, - ні, груди, в грудях, там, де дихаєш, - дихаю глибоко: не болить, але весь час болить, весь час ниє, нестерпно!

«Коли ви любите людину, вам завжди хочеться, щоб вона пішла, щоб про неї помріяти»

«Люди ревнують лише до одного: самотності. Не прощають лише одного: самотності. Мстять лише за одне: самотність. До того – того – за те, що смієш бути один»

«Жити - це невдало кроїти і безперестанку латати, - і ніщо не тримається (ніщо не тримає мене, нема за що триматися, - вибачте мені цю сумну, сувору гру слів). Коли я намагаюся жити, я почуваюся бідною маленькою швейкою, яка ніколи не може зробити гарну річ, яка тільки й робить, що псує і ранить себе, і яка, відкинувши все: ножиці, матерію, нитки, - починає співати. Біля вікна, за яким нескінченно йде дощ»

«Я мовчу, я навіть не дивлюся на тебе і відчуваю, що вперше – ревну. Це - суміш гордості, ображеного самолюбства, гіркоти, уявної байдужості та глибокого обурення»

«Уся справа в тому, щоб ми любили, щоб у нас билося серце – хоч би розбивалося вщент! Я завжди розбивалася вщент, і всі мої вірші - ті самі срібні серцеві брязкіт»

«Я б ніколи, знаєте, не почала фарбувати губ. Некрасиво? Ні, чарівно. Просто кожен зустрічний дурень на вулиці може подумати, я це для нього»

«Якщо вважати Вас близькою людиною, Ви змусили мене дуже страждати, якщо ж стороннім, - Ви принесли мені тільки добро. Я ніколи не відчувала Вас ні таким, ні іншим, я боролася в собі за кожного, тобто проти кожного.

«І часто, сидячи вперше з людиною, серед байдужої розмови, шалена думка: - «А що якщо я його зараз поцілую?!» - Еротичне божевілля? – Ні. Те саме, мабуть, що у гравця перед ставкою, - поставлю чи ні? Поставлю чи ні? - З тією різницею, що справжні гравці ставлять»

«Я хочу спати з тобою – засинати та спати. Дивне народне слово, як глибоко, як правильно, як недвозначно, як точно те, що воно говорить. Просто – спати. І нічого більше. Ні, ще: закопатись головою в твоє ліве плече, а руку – на твоє праве – і нічого більше. Немає ще: навіть у глибокому сні знати, що це ти. І ще: слухати як звучить твоє серце. І – його цілувати»

Як багато в житті такого, чого не можна висловити словами.
Замало на Землі слів ... »

Твір

...Моїм віршам, як дорогоцінним винам,
Настане свою чергу. М. Цвєтаєва
Марина Цвєтаєва - поет величезного таланту та трагічної долі. Вона завжди залишалася вірною собі, голосом своєї совісті, голосом своєї музи, яка жодного разу "добру і красі не змінила".
Вірші писати вона починає дуже рано, і звичайно ж, перші рядки про кохання:
Нас розлучили не люди, а тіні.
Хлопчик мій, серце моє!
Не було, немає і не буде заміни,
Хлопчику мій, серце моє!
Про її першу книгу "Вечірній альбом" визнаний метр російської поезії М. Волошин писав: "Вечірній альбом" - це прекрасна і безпосередня книга..." Лірика Цвєтаєвої звернена до душі, зосереджена на внутрішньому світі людини, що швидко змінюється, і, зрештою, на самому житті у всій її повноті:
Хто створений із каменю, хто створений із глини, -
А я сріблюсь і сяю!
Мені справа – зрада, мені ім'я –
Марина,
Я - тлінна піна морська.
У віршах Цвєтаєвої, як кольорові тіні у чарівному ліхтарі, з'являються: Дон-Жуан у московській завірюсі, юні генерали 1812 року, "довгастий і твердий овал" бабусі-польки, "шалений отаман" Степан Разін, пристрасна Кармен.
Найбільше, напевно, мене приваблює в поезії Цвєтаєвої її розкутість, щирість. Вона ніби простягає нам серце на долоні, зізнаючись:
Всім безсонням я тебе люблю,
Всім безсонням я тобі прислухаюсь...
Іноді здається, вся лірика Цвєтаєвої - це безперервне пояснення любові до людей, до світу і до конкретної людини. Жвавість, уважність, здатність захоплюватися і захоплювати, гаряче серце, пекучий темперамент – ось характерні риси ліричної героїні Цвєтаєвої, а водночас і її самої. Ці особливості характеру допомогли їй зберегти смак життя, незважаючи на розчарування та складність творчого шляху.
На чолі свого життя Марина Цвєтаєва поставила працю поета, незважаючи на часто злиденне існування, побутові негаразди та трагічні події, що буквально переслідували її. Але побут перемагало буття, що виросло з наполегливої, подвижницької праці.
Результат – сотні віршів, п'єси, більше десяти поем, критичні статті, мемуарна проза, в якій Цвєтаєва сказала все про себе саму. Можна лише схилитися перед генієм Цвєтаєвої, яка створила абсолютно неповторний поетичний світ і свято вірила у музу.
До революції Марина Цвєтаєва випустила три книги, зумівши зберегти свій голос серед строкатого багатоголосся літературних шкіл та течій “ срібного віку”. Її перу належать оригінальні, точні за формою та думки твори, багато з яких стоять поряд із вершинами російської поезії.
Я знаю правду! Усі колишні правди - геть.
Не треба людям із людьми на землі боротися.
Дивіться: вечір, дивіться: скоро вже ніч.
Про що – поети, коханці, полководці?
Вітер стелиться. Вже земля в росі,
Скоро зоряна в небі застане завірюха,
І під землею скоро заснемо ми всі,
Хтось на землі не давали заснути один одному...
Поезія Марини Цвєтаєвої потребує зусиль думки. Її вірші та поеми не можна читати і почитувати між справою, бездумно ковзаючи рядками та сторінками. Сама вона так визначила "сотворчість" № письменника і читача: "Що є читання, - як не розгадування, тлумачення, вилучення таємного, що залишився за рядками, за межею слів ... Читання - перш за все - співтворчість ... Втомився від моєї речі - значить, добре читав і - добре читав. Втома читача - втома не спустошена, а творча”.
Цвєтаєва бачила Блоку лише здалеку, не перемовилася з ним жодним словом. Цвєтаївський цикл "Вірші до Блоку" - це монолог закоханості, ніжний і трепетний. І хоча поетеса звертається до нього на "ти", але епітети, які присвоюються поетові ("ніжний привид", "лицар без докору", "сніговий лебідь", "праведник", "світлі тихий") кажуть, що Блок для неї - це не реально існуюча людина, а символічний образ самої Поезії:
Ім'я Твоє- птах у руці,
Ім'я твоє - крижинка на мові,
Один-єдиний рух губ.
Ім'я твоє – п'ять літер.
Скільки музики в цих дивовижних чотирьох рядках і скільки кохання! Але предмет любові недосяжний, любов нездійсненна:
Але моя річка - та з твоєю річкою,
Але моя рука - та з твоєю рукою
Чи не зійдуться. Радість моя, доки
Не наздожене зоря - зорі.
З властивою їй афористичністю Марина Іванівна Цвєтаєва так сформулювала визначення поета: “Рівність дару душі та дієслова – ось поет”. У ній щасливо поєднувалися ці дві якості - дар душі ("Душа народилася крилатою") і дар слова.
Я щаслива жити зразково та просто:
Як сонце – як маятник – як календар.
Бути світською пустельницею стрункого зросту,
Премудрою - як усяка Божа тварюка.
Знати: Дух - мій сподвижник, і Дух - мій вожатий!
Входити без доповіді як промінь і як погляд.
Жити так, як пишу: зразково і стисло, -
Як Бог наказав і друзі не наказують.
Трагедія Цвєтаєвої починається після революції 1917 року. Вона не розуміє і не приймає її, вона виявляється одна із двома маленькими доньками в хаосі післяжовтневої Росії. Здається, все звалилося: чоловік невідомо де, що оточує не до поезії, а що поет без творчості? І Марина у відчаї запитує:
Що ж мені робити, руба і промислом
Співочої! - Як провід! засмага! Сибір!
За своїми настановами - як по мосту!
З їхньою невагомістю
У світі гир.
Ніколи - ні в страшні післяреволюційні роки, ні потім в еміграції; - Цвєтаєва не зрадила себе, не зрадила собі, людині та поету. За кордоном вона важко зближалася з російською еміграцією. Її незагойний біль, відкрита рана – Росія. Не забути, не викинути із серця. (“Точно життя моє вбили... спливає життя”.)
1939 року Марина Іванівна Цвєтаєва повернулася на Батьківщину. І розпочався останній акт трагедії. Країна, притиснута свинцевим туманом сталінщини, ніби доводила - ще й ще раз, що їй не потрібен поет, який любив її і прагнув Батьківщини. Який виплив, як виявилося, щоб померти.
У богом забутій Єлабузі 31 серпня 1941 - петля. Трагедію закінчено. Закінчене життя. Що залишилось? Сила духу, бунтарство, непідкупність. Залишилася Поезія.
Розкрила жили: невпинно,
Невідновно хвилює життя.
Підставляйте миски та тарілки!
Будь-яка тарілка буде – дрібною.
Миска - плоский.
Через край - і повз -
У землю чорну, живити очерет.
Неповоротно, незупинно,
Невідновно хвилює вірш.
Про Цвєтаєву, про її вірші я можу писати нескінченно. Дивовижна її любовна лірика. Ну хто ще міг саме так визначити кохання:
Ятаган? Вогонь?
Скромніше, – куди так голосно!
Біль, знайомий, як очам - долоня,
Як губам -
Ім'я своєї дитини.
У віршах Цвєтаєвої вся вона, бунтівна і сильна, і в болю продовжує дарувати себе людям, що з трагедії та страждань створює Поезію.
Птах-Фенікс я, тільки у вогні співаю!
Підтримайте моє високе життя!
Високо горю - і горю вщент!
І хай буде вам ніч – світла!
Сьогодні збулося пророцтво Марини Цвєтаєвої: вона один із найулюбленіших і найпопулярніших сучасних поетів.

Більше півстоліття тому зовсім юна і нікому ще не відома Марина Цвєтаєва висловила непохитну впевненість:

Розкиданим у пилу по магазинах

(Де їх ніхто не брав і не бере!),

Моїм віршам, як дорогоцінним винам,

Настане свою чергу.

Минули роки важкого життя та напруженого творчої роботи- і горда впевненість поступилася місцем повному зневірі: «Мені в сучасності і майбутньому - місця немає». Це, звісно, ​​крайність і оману, зрозуміле самотністю і розгубленістю поета, котрий знав силу свого таланту, але з зумів вибрати правильного шляху.

Доля створеного художником не зводиться до його особистої долі: художник іде – мистецтво залишається. У третьому випадку Цвєтаєва сказала вже набагато точніше: «...у мені нового нічого, крім моєї поетичної чуйності на нове звучання повітря». Марина Цвєтаєва – великий поет, вона виявилася невіддільною від мистецтва нинішнього століття.

Вірші Цвєтаєва стала писати з шести років, друкуватися - з шістнадцяти, а через два роки, в 1910 році, ще не знявши гімназійної форми, потай від сім'ї випустила досить об'ємну збірку - «Вечірній альбом». Він не загубився у потоці віршованих новинок, його помітили та схвалили і В. Брюсов, і М. Гумільов, і М. Волошин.

Лірика Цвєтаєвої завжди звернена до душі, це безперервне пояснення в любові до людей, світу взагалі і до конкретної людини. І це не смиренна, а зухвала, пристрасна і вимоглива любов:

Але сьогодні я була розумна;

Різно опівночі вийшла на дорогу,

Хтось йшов зі мною в ногу,

Називаючи імена.

І білів у тумані - палиця дивна…

Не було у Дон-Жуана – Донни Анни!

Це із циклу «Дон Жуан».

Нерідко Цвєтаєва писала про смерть - особливо у юнацьких віршах. Це було свого роду ознакою гарного літературного тону, і юна Цвєтаєва не склала у цьому сенсі винятку:

Слухайте! - Ще мене любите

За те, що я помру.

За характером Марина Цвєтаєва – бунтар. Бунтарство та

Її поезії:

Хто створений із каменю, хто створений із глини, -

А я сріблюсь і сяю!

Мені справа - зрада, Мені ім'я - Марина,

Я - тлінна піна морська.

В іншому вірші вона додасть:

Захопленою та захопленою,

Сни бачить серед білого дня,

Усі сплячої бачили мене,

Ніхто мене не бачив сонною.

Найцінніше, найбезсумнівніше у зрілій творчості Цвєтаєвої - її незгасна ненависть до «оксамитової ситості» та всілякої вульгарності. Потрапивши з жебраків, голодної Росії до ситої та ошатної Європи, Цвєтаєва ні на хвилину не піддалася її спокусам. Вона не зрадила собі - людині та поетові:

Птах - Фенікс я, тільки у вогні співаю!

Підтримайте моє високе життя!

Високо горю - і горю вщент!

І хай буде вам ніч – світла!

Її серце рветься до покинутої батьківщини, тієї Росії, яку вона знала і пам'ятала:

Російського жита від мене уклін,

Ниві, де баба заститься.

Друг! Дощі за моїм вікном,

Біди та блажи на серці…

І син має повернутися туди, щоб не бути все життя

Відщепенцем:

Ні до міста, ні до села.

Їдь, мій сину, до своєї країни…

Їдь, мій сину, додому - вперед-

У свій край, у свій вік, у свій час.

До 30-х років Марина Цвєтаєва вже цілком ясно усвідомила кордон, який відокремив її від білої еміграції. Вона записує в чорновому зошиті: «Моя невдача в еміграції - в тому, що я не емігрант, що я по духу, тобто по повітрю і розмаху - там, туди, звідти ...»

В 1939 Цвєтаєва відновлює своє радянське громадянство і повертається на батьківщину. Тяжко далися їй сімнадцять років, проведені на чужині. Вона мала підстави сказати: «Зола еміграції… я вся під нею - як Геркуланум, - і життя минуло».

Цвєтаєва довго мріяла, що повернеться до Росії «бажаним та очікуваним гостем». Але так не вийшло. Особисті її обставини склалися погано: чоловік і дочка зазнали необґрунтованих репресій. Цвєтаєва оселилася у Москві, зайнялася перекладами, готувала збірку вибраних віршів. Пролунала війна. Схибності евакуації закинули Цвєтаєву спершу до Чистополя, потім до Влабуги. Ось і наздогнав її той «самотності верховний час», про яку вона з таким глибоким почуттям сказала у своїх віршах. Змучена, що втратила волю, 31 серпня 1941 року Марина Іванівна Цвєтаєва наклала на себе руки. Але лишилася Поезія.

Розкрила жили: невпинно,

Невідновно хвилює життя.

Підставляйте миски та тарілки!

Будь-яка тарілка буде дрібною,

Миска - плоский. Через край - і повз -

У землю чорну, живити очерет.

Неповоротно, невпинно,

Невідновно хвилює вірш.

"Будьте, як діти" - це означає: любіть, шкодуйте, цілуйте - всіх!
Я не жінка, не амазонка, дитина. Я істота!

Тому-як не борись! -Мені все дозволено. І глибоке - основне почуття невинності.
Змінюючи себе (заради людей – завжди заради людей!), мені ніколи не вдається – змінити собі – тобто. остаточно змінити себе. Там, де я повинна думати (через інші) про вчинок, він завжди нецільний, - початий і не закінчений - незрозумілий, не мій. Я точно запам'ятала А і не пам'ятаю Б, - і відразу замість Б - мої ієрогліфи, незрозумілі нікому, ясні тільки мені.

Борис Шаляпін Портрет М.І. Цвєтаєвої 1933 р.
***
Аля: «У твоїй душі тиша, сумність, строгість, сміливість. Ти вмієш лазити такими вершинами, якими не може пройти жодна людина. Ти спалена якась. Я ніяк не можу придумати тобі відповідного пестливого слова »
***
Аля: «Мамо, знаєш, що я тобі скажу? Ти душа віршів, ти найдовший вірш, але ніхто не може прочитати, що на тобі написано, ні інші, ні ти сама - ніхто».
***
Ах, я розумію, що найбільше на світі люблю себе, свою душу, яку кидаю всім зустрічним до рук, і шкуру, яку кидаю у всі вагони 3-го класу – і їм нічого не робиться!
***
Що я таке?
Срібні кільця по всій руці + волосся на лобі + швидка хода +++.
Я без кілець, я з відкритим чолом, що тягнеться повільним кроком – не я, душа не з тим тілом, все одно, як горбочок чи глухонімий. Бо клянуся Богом! - Нічого в мені не було чуда, все-кожне кільце! - Необхідністю, не для людей, для власної душі. Так: для мене, яка ненавидить звертати на себе увагу, що завжди ховається в темний кут зали, мої 10 кілець на руках і плащ в 3 пелерини (тоді їх ніхто не носив) часто були трагедією. Але за кожні з цих 10 кілець я могла відповісти, за свої низькі підбори я відповісти не можу.

***
Вчора читала у «Палаці мистецтв» (Кухарська, 52, будинок Сологуба, - моя колишня-перша! -служба) «Фортуну». Мене зустріли добре, з усіх, хто читав одну оплесками. Читала добре. Після закінчення стою одна, з випадковими знайомими. Якби не прийшли одна. Тут я така ж чужа, як серед квартирантів свого будинку, де я живу 5 років, як на службі, як колись у всіх 5-ти закордонних та російських пансіонах та гімназіях, де я навчалася, – як завжди – скрізь.
***
Сиве волосся.
Через день, у Никодима, вигук Шарля: «Марина! Звідки у вас сиве волосся?
-Між іншим, волосся у мене світле, світло-русо-золотисте. Хвилясті, стрижені, як у середні віки у хлопчиків, іноді кучеряві (збоку і ззаду – завжди). Дуже тонкі, як шовк, дуже живі – вся я. І спереду - помітила цієї весни -один-два-три-якщо розсувати-і більше-волосся десять-цілком сивого, білого, теж закручується на кінці. - Так дивно. Я надто молода, щоб із самолюбства стверджувати, що це мені подобається, я їм справді рада, як доказу, що якісь сили в мені таємниче працюють – не старість, звісно! -А може бути мої - невтомно - працюючі голова і серце, вся ця моя пристрасна, прихована під безтурботною оболонкою, творче життя. - Як доказ того, що і на таке залізне здоров'я, як моє, знайшлися залізні духові закони.

***
Про хамство своєї природи:
Ніколи не раділа квітам у подарунок, і якщо купувала колись квіти, то чи в ім'я чиєсь (фіалки-Парма-Герцог Рейхштадський і т.д.) або тут же, не донісши додому, заносила комусь.
Квіти в горщику треба поливати, знімати з них черв'яків, більше капості, ніж радості, квіти в склянці - тому що я неодмінно забуду змінити воду - видають огидний запах і, викинуті в грубку (все кидаю в піч!), не горять. Якщо хочете мені зробити радість, пишіть мені листи, даруйте мені книжки про все, обручки – які завгодно – тільки срібні та великі! - ситчику на сукню (краще рожевого) - тільки, панове, не квіти!
***
Вправляюся у найважчому собі: життя у чужих людях. Шматок у горло не йде, - все одно, чи це у друзів, чи, як зараз, у брудному селі, у грубих мужиків. Не їсться, не читається, не пишеться. Один крик: «Додому!»
***
Коли мене люблять - я нагинаю голову, не люблять-піднімаю! Мені добре, коли мене не люблять! (більше-я)

***
Ходячи в очікуванні поїзда пероном, я думала про те, що у всіх є друзі, рідні, знайомі. Усі підходять, вітаються, про щось розпитують, - якісь імена – плани дня – а я одна – і всім байдуже, якщо я не сяду.
***
Коли я з людьми, які не знають, що я-я, я всією своєю істотою вибачаюся за те, що існую-як-небудь викупити! Ось пояснення мого вічного сміху з людьми. Я не можу-не терплю-забороняю, щоб про мене погано думали!
***
Прекрасно розумію потяг до мене Алі та Сергія. Істоти місячні та водні, вони тягнуться до сонячного та вогняного у мені. Місяць дивиться у вікно (любить одного), Сонце – у світ (любить усіх).
Місяць шукає - вглиб, Сонце йде поверхнею, танцює, хлюпає, не тоне.
***
Вся я – курсивом.

Марина Цветаєва. Малюнок. 1931 р.
***
Безділля – найзяючіша порожнеча, найбільш спустошуючий хрест. Тому я – можливо – не люблю села та щасливого кохання.
***
Чи знайду я колись людину, яка настільки полюбить мене, що дасть мені ціаністого калію, і настільки впізнає мене, що зрозуміє, чи буде переконаний, що я ніколи не пущу його в хід раніше терміну. – і тому, давши, спатиме спокійно.
***
Не потрібен мені той, кому я не потрібна. Зайвий мені той, кому нема чого дати.
***
Чого в мені нема, що мене так мало люблять?
Занадто перший сорт? - Всупереч усьому словесному 18 ст. не візьмеш за підборіддя!
Отже: і в третьому сорті-перший сорт! (Потрібно: в третьому-четвертому, тоді весело!)
Ну, а для «шляхетних»?
Лицемірство-ось чого в мені не вистачає. Адже я відразу: «я дуже мало розумію в живописі», «я зовсім не розумію скульптури», «я дуже погана людина, вся моя доброта-авантюризм», - і на слово вірять, ловлять на слові, не враховуючи, що я це адже так – із собою говорю. Але треба зазначити одне: ніколи ні в кого зі мною – ні відтінку фамільярності. Може бути: мої – наперед – здивовані, серйозні очі, що не розуміють очі

М. І. Цвєтаєва. Портрет роботи М. Нахмана. 1915 р.
***
Я- вся- не подобаюся, люди тільки валять на мої «земні прикмети». Відштовхує кістяк, а не шкіряний пояс, ребро, а не ремінь навколо, чоло, а не волосся над, рука, а не перстень на. Відштовхує моє нахабне вміння радіти поясу, чубчику, кільцю поза віддзеркаленням у їхніх поглядах, моє повне нерахування з цим відштовхненням, відштовхую Я.
***
Невдалі зустрічі: слабкі люди. Я завжди хотіла любити, завжди несамовито мріяла слухатися, ввіритися, бути поза своєю волею (свавіллям), бути в надійних і ніжних руках. Слабо тримали – тому йшла. Не любили - любовно - тому йшла.
***
Я мав ім'я. У мене була зовнішність. Що привертає увагу (мені все це говорили: «голова римлянина», Борджіа, Празький хлопчик-лицар і т.п.) і, нарешті, хоча я з цього мала почати: у мене був дар – і все це разом взяте – а я напевно ще щось забула! - Не послужило мені, пошкодило, не принесло мені й половини? і тисячної частки того кохання, яке досягається однією наївною жіночою посмішкою.

Марина Цвєтаєва В.Сисков 1989р
***
Я не знала людини більш боязкого, ніж я, зроду. Але моя сміливість виявилася ще більшою за мою боязкість. Сміливість: обурення, захоплення, іноді просто розум, завжди серце. Так я, яка не вміє найпростіших і найлегших речей-найскладніші і найважчі -могла.
***
Перед обличчям застиглого вікна. Я, здається, найбільше у житті любила – затишок. Він безповоротно пішов із мого життя.
***
Я, люблячи природу, здається, найбільше у світі, без її описів обійшлася: я її лише згадувала: видіння дерева. Вся вона була тлом – на мою душу. Ще: я її іносказувала: березове срібло. Струмки живі!
******
Боже мій! Ціла хвилина блаженства! Та хіба цього мало хоч би й на все життя людське?

Л. Левченко (Єрьоменко) М.І. Цвєтаєва. (Олівець)
***
Обдарувати можна лише дуже багатого.
***
Вирішено, Марино! Вінчаюсь - у синьому, у труні лежу - у шоколадному!
***
Скільки забобонів уже відпало! - Євреї, високі підбори, чисті нігті, - чисті руки! - Миття голови через день .... залишаються тільки: буква ять і корсет
***
Чоловік! Який неспокій у домі! Мабуть, гірше грудної дитини.

Головне розуміти – ми усі живемо востаннє.

Іноді так сильно любиш людину, що хочеться втекти від неї. Посидіти в тиші, помічати про нього.

Єдиний, хто не знайомий із смутком – Бог. - М. Цвєтаєва

У дітей минуле та майбутнє зливаються в сьогодення, яке видається непорушним.

У житті є й інші важливі речі, не лише кохання та пристрасть.

Цвєтаєва: Іноді так хочеться віддати душу за можливість віддати душу за щось.

Постійна гра в жмурки з життям не приводить ні до чого хорошого.

Якщо взяти майбутніх нас, то діти стають старшими, ніж ми, мудрішими. Через це – нерозуміння.

Таке дивне відчуття. Якщо розглядати вас як дорогого мені – залишиться лише біль. Якщо вважати вас чужим – добро. Але ви для мене ні той, ні інший – я ні з ким із вас.

Жінки часто заводять у туман.

Продовження красивих цитат Марини Цвєтаєвої читайте на сторінках:

Я – у житті! - Не йшла перша. І в житті – скільки мені ще Бог відпустить – перша не піду. Я просто не можу. Я завжди чекаю, щоб інший пішов, все роблю, щоб інший пішов, бо мені першим піти – легше перейти через власний труп.

Я можу без вас. Я ні дівчинка, ні жінка, я обходжусь без ляльок та без чоловіків. Я можу без усього. Але, можливо, вперше я хотіла цього не могти.

Я говорю всякі дурниці. Ви смієтеся, я сміюся, ми сміємось. Нічого любовного: ніч належить нам, а не ми їй. І в міру того, як я роблюся щасливою - щасливою, тому що не закохана, тому що можу говорити, що не треба цілувати, просто сповнена нічим не затьмареної подяки, - я цілую Вас.

Чи мріяти разом, чи спати разом, але плакати завжди поодинці.

Ви колись забуваєте, коли любите – що любите? Я ніколи. Це як зубний біль– тільки навпаки, навпаки зубний біль, тільки там ниє, а тут – і слова немає.

Потрібно писати тільки ті книги, від яких страждаєш. Коротше: свої настільні.

Друг! Байдужість - погана школа! Жорстоко воно серця.

Я нікому не потрібна, всім приємна.”

Найцінніше у житті та у віршах - те, що зірвалося.

Доблесть та невинність! Цей союз. Дерев і дивний, як смерть і слава.

“Ніхто не хоче – ніхто не може зрозуміти одного: що я зовсім одна.

Любити людину – значить бачити її такою, якою її задумав Бог і не здійснили батьки.

Знайомих та друзів – вся Москва, але жодного хто за мене – ні, без мене! – помре.

У світі обмежена кількість душ та необмежену кількість тіл.

Гетто обрання. Вал. Рів.
Пощади не чекай.
У цьому християнському світі
Поети – жиди.

Якщо душа народилася крилатою -
Що їй хороми – і що їй хати!

Знаю все, що було, все, що буде,
Знаю всю глухоніму таємницю,
Що на темному, на недорікуватому
Мовою людською зветься - Життя.

І якщо серце, розриваючись,
Без лікаря знімає шви, -
Знай, що від серця голова є,
І є сокира – від голови…

Імператору - столиці,
Барабанщику – снігу.

Декому без кривизн -
Дорого дається життя.

Не люби, багатий - бідну,
Не люби, вчений - дурну
Не люби, рум'яний - бліду,
Не люби, добрий - шкідливу:
Золотий - мідну полушку!

Не соромся, країно Росія!
Ангели – завжди босі…

Нехай не пам'ятають молоді
Про згорблену старості.
Нехай не пам'ятають старі
Про блаженну юність.

Серце - любовних зілля
Зілля - найвірніше.
Жінка з колиски
Чийсь смертний гріх.

Цілому морю - потрібне все небо,
Цілому серцю – потрібен весь Бог.

А байдужого – Бог покарає!
Страшно ступати до душі живою.

Безстроково кораблю не плисти
І солов'ю не співати.

Благословляю щоденну працю,
Благословляю щоночний сон.
Господню милість – і Господній суд,
Добрий закон – і кам'яний закон.

Усіх однією дорогою
Потягнуть дроги -
У ранню, пізню годину.

Горе ти горе, – солоне море!
Ти і нагодуєш,
Ти й напоїш,
Ти й закружляєш,
Ти й відслужиш!
Гіркота! Гіркота! Вічний присмак
На губах твоїх, о пристрасть! Гіркота! Гіркота!
Вічний спокуса
Остаточніше впасти.

Гусар! - Ще не кінчивши з ляльками,
– Ах! - У колисці ми гусара чекаємо!

Діти – це світу ніжні загадки,
І в самих загадках криється відповідь!

Є якась година – як скинута клажа:
Коли в собі гординю приборкаємо.
Час учнівства – він у кожному житті
Урочисто-невідворотний.

Жінка з колиски
Чийсь смертний гріх.

За князем – рід, за серафимом – сонм,
За кожним – тисячі таких, як він,
Щоб похитнувшись, – на живу стіну
Впав і знав, що тисячі на зміну!

Звірю – барліг,
Мандрівнику – дорога,
Мертвому – дроги.
Кожному своє.

Знай одне: що завтра будеш старою.
Решта, дитинко, – забудь.

І сльози їй – вода, і кров –
Вода, – у крові, у сльозах умилася!
Не мати, а мачуха – Любов:
Не чекайте ні на суд, ні на милість.

І так само тануть місяці
І танути сніг,
Коли промчить цей юний,
Чарівний вік.

Кожен вірш – дитина кохання,
Жебрак незаконнонароджений,
Первінець – біля колії
На уклін вітрам - покладений.

Хтось у пісок, хтось – до школи.
Кожному своє.
На людські голови
Лійся, забуття!

Хто вдома не зводив –
Землі недостойний.

Хто приятелям не винен -Т
від навряд чи щедрий до подруг.

Легше лисенка
Сховати під одягом,
Чим приховати вас,
Ревнощі та ніжність!

Кохання! Кохання! І в судомах і в труні
Насторожуся – зваблююся – соромлюся – рвонуся.

Люди, повірте: ми живі тугою!
Тільки в тузі ми переможні над нудьгою.
Все перемелеться? Буде мукою?
Ні, краще мукою!

Ми спимо – і ось, крізь кам'яні плити
Небесний гість у чотири пелюстки.
О мир, зрозумій! Співаком – уві сні – відкриті
Закон зірки та формула квітки.

Не люби, багатий – бідну,
Не люби, вчений - дурну,
Не люби, рум'яний - бліду,
Не люби, добрий – шкідливу:
Золотий - мідну полушку!

Одна половина вікна розчинилася.
Одна половинка душі здалася.
Давай-но відкриємо - і ту половинку,
І ту половинку вікна!

Олімпійці? Їхній погляд сплячий!
Небожителів – ми – ліпимо!

Руки, які не потрібні
Милому, служать – Миру.

Змиває найкращі рум'яна Любов.

Вірші ростуть, як зірки і як троянди,
Як краса – непотрібна у сім'ї.

Вже вечір стелиться, вже земля в росі,
Скоро зоряна в небі застигне завірюха,
І під землею скоро заснемо ми всі,
Хтось на землі не давали заснути один одному.

Я жінок люблю, що в бою не боялися,
Вмілих і шпагу тримати, і спис, -
Але знаю, що тільки в полоні колиски
Звичайне – жіноче – щастя моє!

Обсипалося листя над Вашою могилою,
І пахне взимку.
Послухайте, мертвий, послухайте, любий:
Ви все-таки мій.

Смієтесь! – У блаженній крилатці дорожній!
Місяць високий.
Мій - так безперечно і так незмінно,
Як ця рука.

Знову з вузликом підійду рано вранці
До лікарняних дверей.
Ви просто поїхали до спекотних країн,
До великих морів.

Я вас цілувала! Я вам чаклувала!
Сміюся з загробної темряви!
Я смерті не вірю! Я чекаю на Вас з вокзалу –
Додому.

Нехай листя обсипалося, змито і стерто
На жалобних стрічках слова.
І, якщо для цілого світу Ви мертвий,
Я також мертва.

Я бачу, я відчуваю,-чу вас всюди!
- Що стрічки від ваших вінків! -
Я Вас не забула і Вас не забуду
На віки вічні!

Таких обіцянок я знаю безцільність,
Я знаю марність.
– Лист у нескінченність. – Лист
в безмежність-
Лист у порожнечу.

Моя душа жахливо-ревнива: вона б не винесла мене красунею.
Говорити про зовнішність у моїх випадках - нерозумно: справа так явно, і настільки - не в ній!
- Як вона Вам подобається зовні? - А чи хоче вона зовні подобатися? Та я просто права на це не даю – на таку оцінку!
Я – я: і волосся – я, і чоловіча рукамоя з квадратними пальцями – я, і горбатий ніс мій – я. І, точніше: ні волосся не я, ні рука, ні ніс: я – я: незриме.
Читайте оболонку, ощасливлену диханням Бога.
І йдіть: любити – інші тіла!

- Карл Великий - а може бути і не Карл Великий - сказав: "З Богом треба говорити - латиною, з ворогом - німецькою, з жінкою - французькою ..." (Мовчання.) І ось - мені іноді здається - що я з жінками говорю латиною...

Є речі, які чоловік – у жінці – не може зрозуміти. Не тому, що це нижче чи вище нашого розуміння, справа не в цьому, а тому, що деякі речі можна зрозуміти лише зсередини себе.

Чинних осіб у моїй повісті не було. Було кохання. Вона й діяла – особами.

Любити – бачити людину такою, якою її задумав Бог і не здійснили батьки.
Не любити – бачити людину такою, якою її здійснили батьки.
Розлюбити – бачити замість нього: стіл, стілець.

Знаєте, для чого існують поети? Щоб не соромно було говорити найбільші речі.

“У кожного з нас, на дні душі, живе дивне почуття зневаги до того, хто нас дуже любить.
(Якесь “і всього-то”? – тобто. якщо ти мене так любиш, мене, сам ти не бозна-що!)
Можливо тому, що кожен з нас знає собі справжню ціну.”